57

Pienso al alba que, ay dios, caen ya los 57 

abatido y sedente sobre Roca, el retrete;

Me veo ya un pollavieja, un pureta, un fascista

Yo que fui la promesa de aquel gran periodista.

 

Cuántos días perdidos tentando la cirrosis

En bares y tugurios, con ligues humillantes

Achicando botellas al pie de la psicosis

Queriendo, sin poder, parecerme al de antes.

 

Años perdidos, si señor, 

Ponga otra ronda, por favor.

 

He querido ser cura, cantante, aventurero 

Y al echar hoy las cuentas la suma sale cero

Con más fames que fanes espero alguna cosa

Que de esta torpe larva salga la mariposa. 

 

Pero solo es pura verdad, 

Lo que gritan hoy mis canas

Y mi rotunda obesidad

Que muta a los ex príncipes en ranas. 

 

Años perdidos, si señor, 

Ponga otra ronda, por favor

 

Van 57; golpes de suerte y de castigo.

Tacho el calendario, al tiempo maldigo

Menudo hijoputa, exprime mi vida y deja la monda

Menudo cabrón, a ver si este año pagas tú esta ronda.

 

Y solo he aprendido, la verdad,

Que todo es vanidad.

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