Hospital

Un día en un hospital aclara mucho las cosas. En medio de ese olor a formol, fritanga o desinfectante, perdido por esos pasillos en los que uno lee carteles con mensajes misteriosos como ‘zona séptica, no pasar’, en los que se cruzan un carrito lleno de bocadillos con otro lleno de historiales médicos y ambos adelantan a una camilla con piloto y copiloto que sale de boxes hacia el quirófano, el huésped del hospital ve todo con claridad. Se despejan allí, de un golpe, conceptos como suerte, desgracia, dolor, tiempo, paciencia o burocracia. Allí es donde las clases sociales sólo son tres: sanos, enfermos y médicos, el lugar donde se puede releer diez veces la misma noticia del mismo periódico, y donde se escrutan las caras de médicos y enfermeras a la busca de un gesto que valga por mil diagnósticos.

Un hospital es el sitio en el que uno promete en silencio no volver a fumar nunca, mirarse la tensión, revisar ese bulto, y prescindir de los chupitos. Es el banco de pruebas de nuestro sentido del humor, de nuestra paciencia y de nuestro culo porque ese es el lugar donde un diseñador de muebles (a quien Dios confunda) colocó las sillas de acompañante de enfermos más incómodas de la galaxia.

En un hospital se entiende bien la ley de la relatividad. El tiempo y el espacio tienen otro significado, las horas se miden en bolsas de suero o en turnos de enfermeras y celadores y uno se da cuenta de que podría estar peor de lo que está. O también mejor. Allí sentado y con la única tarea de esperar, uno entiende muy bien a Woody Allen cuando escribe que las dos mejores palabras que uno puede oír en ciertas ocasiones no son «te quiero», sino «es benigno».

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