Cociente

No soy patriota. De ninguna especie. No me emociono con bandera alguna, los himnos me parecen ridículos y musicalmente deficientes y creo que la Historia con mayúscula en la que se hunden esas presuntas y tan nuestras raíces patrióticas es un basurero dignificado a base de urbanizar sobre él parques perfumados con rosaledas y coronados con estatuas ecuestres de algunos canallas. Soy alérgico al ruido de la gaita, escapo de la tonada,  del pasodoble torero, del torero en sí, de las castañuelas y los faralaes, y de la marabunta futbolera que emite carnés de españolidad con olor a pies. Soy daltónico al rojo y el gualda, sordo a los cornetines de ordenanza marcial, inmóvil ante los desfiles que pasean pistolas, cruces, capirotes o armiños. Cada vez que leo “todo por la patria” en algún sitio suelo echar mano a la cartera. Mi patriotismo se muestra únicamente ante algunas caras y nombres; solo me siento ciudadano en algunos bares de los que me echan cuando estoy borracho, o acogiéndome al asilo de ciertos libros y películas cuyos finales ya conozco. Hago estas aclaraciones porque vivimos unas semanas en las que parece necesario explicar en cada momento en que balcón va a poner uno la bandera para saludar el paso de todas comitivas que representan esa memez que se ha dado en llamar la Marca España y que, al parecer, está representada por un régimen político desacreditado y basado en al azar de los espermatozoides, o por unos millonarios que juegan al fútbol cuando les apetece y cuyas desgracias me traen al pairo. Con patrias así uno llega a pensar si para ser español según las normas dictadas en estos tiempos no habrá que tener un cociente intelectual negativo.

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