Veredicto

La semana tiene siete días porque así es imposible que haya empate, que haya semanas que resulten indiferentes, equilibradas, normales. No hay semanas que terminen en tablas: o son buenas o son malas. La vida no permite empates, por eso uno puede ir tirando de lunes a viernes, capeando el temporal, sorteando los obstáculos con mayor o menor fortuna, pero el mismo sábado, tan bondadoso en apariencia, puede solmenarte un golpe de gracia y hacer que una semana pasable se convierta en una tragedia. A uno le ha sucedido esto hace poco y así, de repente, ha entendido que la vida es un animal salvaje y complicado, que acecha por donde menos se le espera y que puede presentar su cara de mascota cariñosa o sacar a pasear toda su violencia agazapada. La vida no es neutral, la vida es impar, como los consejos de administración o los jurados literarios. Es imposible empatar con ella porque en las votaciones que hace cada siete días solo puede haber vencedores o vencidos, vivos o muertos, fracasados que salen a rastras hacia el desolladero o triunfadores de la feria que son sacados a hombros por la puerta grande. El jurado de los siete días tiene en su mano el veredicto hasta que se evapora el último segundo del domingo. Si salimos bien parados de ese tránsito aunque sea por un miserable 6 a 1, no merece la pena que lancemos las campanas al vuelo. El jurado está deliberando otra vez desde el lunes por la mañana, viendo como damos vueltas dentro de nuestras jaulitas de cristal, persiguiendo el cacahuete de la fortuna, asistiendo a los entierros ajenos mientras esquivamos el propio. La balanza puede escorarse en cualquier momento y todo lo que creíamos seguro, consolidado y firme se va por el desagüe, sin dejar poco más que un resto de espuma de esos días que creíamos conquistados tras haber sobornado a un jurado inapelable, siete días sin piedad que van triturando todo lo que conocemos hasta que nosotros mismos formemos parte del menú, tras ser los reos de uno de sus veredictos finales y desequilibrados.

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