Lunes

Los lunes por la mañana uno se da de bruces con la vida y aunque se supone que estamos entrenados para ello y avisados de sobra, el impacto es de pronóstico. Y en esos dos o tres minutos de semi inconsciencia que se producen entre que suena el despertador y uno es capaz de arrancar su propio disco duro, se tratan de buscar argumentos, incentivos o fantasías para bajarse de la cama sin sufrir daños de consideración. En esos dos o tres minutos vuelve uno a echar de menos el útero materno y se convence de que la cama es el mejor invento  de la humanidad, el refugio perfecto, la máquina del tiempo más avanzada. Pero el lunes ya se ha metido en nuestro cuarto desprendiendo un ofensivo olor a suelo recién fregado con lejía, a ventanas abiertas, a loción de afeitar y nos empuja sin piedad, a gritos cuarteleros, con el mismo vigor que exhiben esos jubilados que, apenas ha salido el sol, ya caminan braceando como atletas por las rutas del colesterol. El lunes es un entrenador personal sin piedad y sin principios, que toca el silbato a un palmo de nuestras orejas y no permite que inventemos alguna excusa para seguir en la cama.

Uno siempre ha envidiado  esas personas que dicen adorar los lunes porque esperan algo nuevo de esa semana recién desprecintada. Uno no cree que existan ya semanas de primera mano. Están todas recicladas, empezando por este  mismo lunes que se alza en tierra de nadie como un estandarte de la vitalidad y el buen rollo, pero al que se le notan varios rayazos en las aletas y una luz de situación fundida. Este lunes me suena. Está usado. Aún con la cabeza bajo la almohada uno piensa que el escepticismo es a la actitud vital lo que las lesiones y las agujetas son a la actividad deportiva. Por eso, al levantarme, lo hago con el paso de un lesionado y con la amargura de un escéptico.

Feliz semana. Si ello es posible.

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