Otro

Ayer por la mañana escuché mi propia voz que hablaba por la radio y me gustó mucho, porque pensé, en realidad, que era la voz de otro. «Mira qué bien habla ese, parece Paul Newman o Matías Prats», me dije a mi mismo mientras me duchaba con la radio puesta. Me encantó ese timbre de voz hasta que caí en la cuenta de que era yo el que hablaba y entonces se me fastidió el día. Me pasa muchas veces. Por ejemplo, las columnas que más me gustan después de escritas son las que no parecen mías. El otro día me salió una que parecía de Juan José Millás y anduve todo el día por ahí con el recorte del periódico en la mano, hice fotocopias y las repartí. Un camarero llegó incluso a felicitarme y me dijo que ya iba siendo hora de que escribiera como una persona decente, no como un juntaletras de provincias. Esto mismo me ha pasado en la vida sentimental. Una vez tuve una novia que confesó quererme mucho porque le recordaba a un amigo mío y lo peor es que más me quería cuanto más me parecía a aquel otro que, he de confesar, a mí también me parecía mejor partido para ella. Finalmente, ella prefirió quedarse con el original, como es lógico. Y si esto lo llevo a lo geopolítico, la cosa ya es mucho más complicada. He descubierto que me gusta Asturias cuando se parece a Cataluña, con Barça, sus trenes Aves y sus pactos fiscales. Ja soc aquí, diría Javier Fernández al llegar a la Moncloa, y el Molinón sería el Nou Camp. Hacerse ilusiones con esto último es un drama porque luego, al despertar de mis sueños de autonomía de primera clase, me encuentro con una realidad sin trenes Aves, sin minas de carbón, sin futuro, sin poder político, con un equipo de fútbol que da pena y así sucesivamente. Uno no levanta cabeza. A lo mejor es que tengo que escribir como Millás, hablar como Matías Prats, parecerme a Harrison Ford y vivir en Barcelona para estar contento. Para ser feliz tendré que ser otro. Va a ser eso.

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