Brindis

El domingo por la tarde me crucé conmigo mismo en el pasillo y aunque quise quitarme la cara, evitar el contacto visual y apreté el paso, no me fue posible esquivar el saludo efusivo de mi otro yo. Él iba aún borracho desde el viernes y yo seguía de resaca desde el sábado. Nunca estamos sincronizados. Él tenía ganas de charla, yo ninguna. Él quería palique y poner el árbol de Navidad, escribir la carta a los Reyes Magos y asomarse al patio de luces a mirar la lencería fina de la vecina que se balanceaba colgada en el tendedero (la lencería). “Canela fina de encaje el de esa piba, chaval”, me dijo mi otra mitad arrastrando las palabras sobre su lengua pastosa. Yo quería meterme en la cama lo antes posible a esperar que el lunes me despertase con otra granizada inclemente de noticias. Así que sin siquiera contestarle, quise hacerme a un lado y seguir mi camino, pero mi parte beoda me cerró el paso, me puso ambas manos sobre los hombros y, atufándome con su aliento de borracho, me dijo “¿qué haremos con la vida, muchacho?”. Traté de girar en redondo y meterme en el váter, como hacen los adolescentes enfurruñados para esconderse de la realidad, pero mi jodido clon alcohólico bloqueó la puerta con el pie y me dijo que estaba haciendo una encuesta y que quería saber lo que yo pensaba de él, o sea, de mi mismo. Lacónico y cabreado le dije que tenía muy mala opinión de los dos, sobre todo desde que él se empeñaba en preguntarme cada dos por tres eso de “¿qué haremos con la vida, muchacho?” y yo no era capaz de responderle nada coherente después de tantos años juntos. Me miró con lástima, como quien mira a un loco, y estalló en carcajadas mientras abría una botella de Johnny Walker (etiqueta negra). “Pero muchacho”, me espetó con los ojos llenos de lágrimas de risa, “¿crees que yo seguiría contigo si supieras que hacer con la vida, idiota?”. En la tele ponían una de los Hermanos Marx y brindamos por la vida, a nuestra salud y a la de Groucho.

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