Atrapados

Los lunes son de hierro, los martes son de plomo, los miércoles son de corcho; los jueves, de goma, los viernes, de plumón cómodo de ganso, los sábados son inmateriales y los domingos son fiestas de guardar. De guardar cama y de guardar las distancias con el mundo y hasta con uno mismo. Eso era antes, cuando el tiempo era una unidad de medida independiente. Ahora no lo es. La semana que empieza es el porvenir por el que esperábamos la semana pasada, pero resulta que este presunto futuro de lunes se parece tanto al pasado que casi hace que uno se olvide de lo que es el presente. Al final, el tiempo está siendo  medido por la prima de riesgo, por los gestos de los banqueros, por las reformas laborales, por los ERES, por nuestros ataques de ansiedad, los sudores nocturnos, el precio de la gasolina y los goles de la selección. Ya no quedaremos con la gente a las cinco para el té o a las dos para el vermú. Diremos “te veo cuando baje el diesel a 1,245 euros”, o “quedamos cuando la prima de riesgo llegue a 600, no te retrases”, o “haremos el amor cuando Rajoy diga una verdad”. Los relojes dejarán de tener sentido porque el tiempo se ha convertido en un bucle que se muerde la cola desde que empieza la bolsa de Tokio hasta que cierra la de Nueva York. El tiempo es una brújula que desorienta porque está gobernada por un magnetismo enloquecido en el que no hay principio ni fin, ni lunes, ni viernes, ni domingos, ni orden. Todo es una cinta sin fin que mueve una trituradora cuyos dientes hemos dado en llamar dias, sus ejes se califican de semanas y sus años son piedras de molino. Antes siempre estabamos a tiempo de no llegar a tiempo, pero ahora siempre podemos subirnos a los caballitos porque el tiempo es un tipo de interés que no duerme, un segundo es un tuiteo que anuncia cualquier tontería del FMI y todas las semanas son, a la vez, el pasado y el porvenir de sí mismas. Estamos atrapados.

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