Suerte

Por lo general, la suerte es seguir vivo un año más. Lo que no es suerte puede ser simplemente muerte.  La suerte es que ese grano oscuro de la espalda sólo sea un grano, que ese bulto del pecho sea un buñuelo de viento, que ese contrato de trabajo tampoco sea sólo un buñuelo de viento, que este amor crujiente de ahora no acabe en un simple contrato de papel mojado. No confundamos las cosas. Se puede creer que la suerte la da la ONCE o el calvo de la Lotería, pero es falso.  La suerte no es capicúa, ni tiene número de serie, ni tiene cara, ni es calva, ni siquiera tiene aspecto de suerte. La suerte no se vende, ni se compra, se encuentra o no se encuentra. Ni siquiera se sabe si existe. De existir, la suerte es silvestre y anda escondida delante de todo o detrás de nada, sin que la veamos aunque la tengamos delante. Más suerte que un cuponazo es que el niño no se drogue, que la niña sea buena gente, que nadie nos apuñale a la vuelta de la esquina, que nuestros padres se hagan viejos en paz, que no nos corten las ilusiones, ni la retirada, ni las alas, ni la leche del café. La suerte es que los políticos no sean inútiles, vagos o chorizos. La suerte lo mismo puede ser la droga más cara y escasa del mundo, que regalarse a granel en esos días en los que amanece, que no es poco, y atardece, que no es menos, y entre un momento y otro del día hemos sido razonablemente felices. La suerte es que alguna vez nos digan «es benigno», «te quiero», «te lo regalo», «no te agobies», «todo se arregla», «aquí me tienes», «se va a poner bien», «no has estado mal», «te lo mereces» y que todo eso sea de verdad. La suerte es seguir vivo, comer un filete, o una parrocha pero hacerlo por placer, afeitarse sin prisa, poder ir por lo segado o no, poder perder el tiempo y no tener prisa por ganar nada más. Esto es suerte y lo demás es sólo lotería, el bingo o un  sorteo cutre de Jorge Javier, no confundirse. O sea, que mucha suerte a todos, que buena falta nos hace.

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