Gris

Ciertos amables lectores y lectoras me han reprochado que llevo meses escribiendo en tono gris y desesperanzado, que no ponen “me gusta” en el Facebook porque “tus columnas son siempre son la misma”, me han dicho. Puede que tengan razón, pero la única receta para no escribir derramando lágrimas o bilis, o las dos cosas a la vez, es esquivar la feroz actualidad diaria como el que esquiva pisar una inmensa mierda de perro abandonada sobre la acera. Uno quisiera hacer de estas columnas una sucursal del club de la comedia, un remake de “Qué bello es vivir”, un oasis de optimismo irreductible, pero las cagadas que la realidad deposita a diario en las veredas por las que transitamos la mayor parte de los peatones asalariados, mal vividos y mal dormidos, no permiten organizar una piñata. Más bien tiene uno la sensación de ser el cántaro de la piñata que organizan otros a diario y en la que se dedican a dar estacazos contra nuestro sueldo, las recetas del Seguro y el resto de nuestras miserias. Para no sentirse gris y desesperanzado ante la que está cayendo y la constatación de diaria de que estamos en manos de una tropa de inútiles, hay que ser millonario, idiota, ciego o alcohólico reincidente. No soy millonario, eso es evidente, tengo un grado de idiocia moderado, veo lo justo si no me quito las gafas y, eso sí, sigo creyendo que el alcohol es uno de los mejores anestésicos que se han inventado para soportar los usos y abusos de la vida. Por todo ello, uno no tiene más remedio que escribir en gris si piensa en gris. Ya quisiera yo pensar en Cinemascope y que me escribiera las columnas Andreu Buenafuente para partirnos todos el pecho, pero desde la hora del despertador hasta la del ocaso mi autoestima ronda los niveles de la de Franz Kafka. Que el Rey haya pedido perdón por andar esquilmando la fauna africana y los presupuestos generales del Estado, tampoco me anima. Reivindico el gris. Cuando el mundo vuelva a contarme historias en color, se lo haré saber a ustedes a través de este medio.

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