Mi indignación y yo

Querida y familiar indignación: llevamos conviviendo muchos años y ya casi no me doy cuenta de tu fría presencia. Eres como una marca de nacimiento, inseparable y pertinaz en mis hábitos cotidianos, pero nunca jamás se nos ha ocurrido salir juntos  de acampada. No hay entre nosotros rencor alguno, pero tampoco nos apetece enseñarnos en público y, mucho menos, compartir esterilla y saco de dormir en medio de la calle. Sufro tu compañía en silencio, como las almorranas, como los cuernos, como el acné juvenil. Estoy indignado un promedio de tres o cuatro días a la semana, pero ya no se me ocurre pensar que merezca  la pena expresarlo en voz alta, ni hacer sentadas contigo, ni pintadas, ni echar mítines subido a una caja de sidra, ni meterme bajo la lona de ningún circo de bellas utopías.

La indignación con la que convivo es de tipo crónico, como el asma. Tiene a veces sus crisis agudas que se solucionan con un par de ansiolíticos o un par de copas aunque, por lo general, es de perfil bajo, no demasiado agresiva. Conocí a mi indignación en los lejanos años del colegio en los que los gordos y paticortos éramos expulsados del equipo de fútbol sin más razón. Me acompañó luego al ser abandonado por ciertas señoritas que dijeron ser mis novias; se redobló ante repetidas injusticias laborales y salariales que se cebaron conmigo y con personas cercanas; me mordió hasta la sangre cuando la Administración me trató a mi o a mis semejantes como a una colilla; me atizó con fuerza ante las mentiras redobladas de algunos padres y madres de la patria que me tomaron por idiota.

Mi indignación pesa a veces como una mochila llena de piedras, aunque es verdad que su carga me ayuda a llevar la espalda recta y la cabeza alta. Aunque sea en la intimidad, prefiero ser indignado antes que indigno. A ver si lo consigo.

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