La viuda millonaria

Una amiga me paró el 22 de diciembre en la calle para decirme que le había tocado la lotería de Navidad. Me apresuré a felicitarla, pero ella rechazó el abrazo diciendo, para mi perplejidad, que estaba viviendo el día más triste de su vida. Al parecer, había comprado el décimo premiado en la cafetería del tanatorio en el que se velaba el cadáver de su marido. Lo había comprado porque el camarero le recordaba al muerto y ella interpretó ese parecido como  un guiño que su ex pareja le hacía desde el más allá. Lo único cierto es que si su marido siguiera vivo ella no sería viuda, pero tampoco sería millonaria. Si a uno le dan a elegir entre ser rico o ser viudo tendría que optar por la respuesta políticamente correcta. Es lo mismo que preguntar a los niños si quieren más a papá o a mamá, o si prefieres la bolsa o la vida cuando te apuntan con una pistola a la cabeza. Son preguntas que uno nunca se hace en serio, que nunca espera, salvo cuando se encuentra por la calle a una viuda millonaria que compró la lotería el día del entierro de su legítimo.

Que ser viudo te haga rico es una de las perversidades del destino, un caramelo envenenado que no se puede escupir. Hay gente que nunca llega ser ninguna de las dos cosas y que siempre ha deseado ser las dos cosas a la vez. La suerte, en general, la buena y la mala, no tiene consideración, es arbitraria, es como el Gobierno, que como no puede legislar sobre la realidad, legisla sobre el humo de los cigarrillos, tan vaporoso y tóxico como la suerte. Lo mismo en el próximo entierro de un amigo (fumador o no) compro un décimo de lotería y dentro de un año hay aquí un fumador menos y un millonario más.

 
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